Sohn der Jungfrau, Himmelskind! Am Boden
  auf dem Holz der Schmerzen eingeschlafen,
  das der fromme Meister, sinnvoll spielend,
  deinen leichten Träumen unterlegte;
 
  Blume du, noch in der Knospe dämmernd
  eingehüllt die Herrlichkeit des Vaters!
  O wer sehen konnte, welche Bilder
  hinter dieser Stirne, diesen schwarzen
  Wimpern sich in sanftem Wechsel malen!